o sol quando nasce

Polaroid like, collection - © mra

Lomo like, collection - © mra

© mra

Das seis joaninhas que viajaram
entre Gdynia e Klaipeda só duas
se salvaram. Apanhou-as um vendaval
de água doce. Debatiam-se, de costas.
Duas espernearam até morrer, duas
tombaram vencidas por uma tromba
de água, gota redonda em cheio
sobre o ventre preto. Das quatro
que morreram e depois desapareceram
na água salgada uma era muito estúpida
(num grupo é raro não haver gente
estúpida que pode até chegar a pôr
em perigo toda a gente): a dois
milímetros da zona seca, voltou
para trás, caiu de costas, debateu-se
(quinze minutos pareceram quinze
horas) e morreu. Assisti a tudo
sem poder ajudar. Já que não se pode
modificar a realidade, ao menos
se descreva o que se vê, diz Fassbinder.
Se não estou em erro é Fassbinder.

Quando a tarde cai, aos tropeções,

do sol indiferente, resiste ainda

o corpo frio, a luz rebelde que vem

dos olhos a fingir ironias e desmandos.

Luz sincera e itinerante, à procura

de não se magoar, mesmo se rebenta

no tinteiro das emoções, na mão

discreta, na mais desprevenida mão

que ousa tocar o sol. Se é tarde,

e nada marca a sombra do alento,

que torpor define os ritmos, a rara,

feliz agonia das tardes libertas,

nesse tempo em que as cidades cantam

e se compõem para a festa? Não é

gradual o desgosto: os frutos ficam

podres devagar mas essa incandescência,

a que uns chamam por nomes estranhos:

a surpreendente paixão, amor cálido,

o desejo irresistível, esse movimento

incerto não cresce, não reduz o núcleo,

não simplifica o absurdo, é inexacta.

Que não restem surpresas. É tudo

muito evidente: no que se lê.

Manuel Fernando Gonçalves

© mra

Quando a noite agora cai,

não estendes os olhos para onde

as imagens se revoltam e fingem

ser a dor ou a alegria. É nesse subúrbio

que feres a decisão, e nem sempre

foi assim. Já com bons aparos tinhas dito

e definido a cor rubra dos lábios

de quem ousa sentir, o branco macilento

da alma dos que se perdem, o carmim

excessivo de todos os que urdiram

a glória  por cima de desejos inquietos,

dos traumas cínicos. A história tinha,

pois, pernas para fugir e não fez questão.

Atrasou-se um pouco a trepar à paisagem,

mas cedo encontrou um rumo igual

a tantos outros: nem esperança a mais,

sequer fantasia muito trabalhada!

Havia uma serpente escondida na dobra

das camisas impecáveis. Esperava, fazia

de conta que o tempo era sempre aquele

momento, e não era?, contrariava os apuros

mais graves e bem entendia que o problema

era não vestires, tantas vezes como isso,

desse modo. Nunca se saberá o nome

da víbora sábia que incomoda os pássaros,

se confunde na aragem que os mata.

Dirás: o amor morreu, morreu o ciúme,

machos capazes de simbolizar este mundo

e o outro no tecido breve de grandes silêncios,

gargalhadas ruidosas. Quando a noite

agora cai, os teus olhos, cheios de veneno,

acomodam-se às asas, apressam as imagens

e desenham um mundo extraordinário.

Manuel Fernando Gonçalves

© mra