o sol quando nasce

© mra

© mra

© mra

© mra

© mra

Essa mota não é assim tão rápida,

mas tu. Com asas, cruzas o sol,

passas na lua, bates contra o poste.

Diabo na mota, para onde vais nela,

quando o pneu rebenta, estala

o planeta de tanta norma? Compostela

é perto, Vegas não dá, bem se vê

e, quem sabe, só lá para o Verão

irás para onde os amigos vão: sou

melhor do que a tua mota, solidão

da manobra ao limite, rapaz belo,

rapaz desfigurado mesmo que goste

de manobras, de ti. Da rua sobra

a ideia veloz do sítio onde não foste.

Essa mota com pés do vento, vento,

é tão lesta como a fantasia, tu

próprio a rasar o intervalo dos carros,

do distraído entre transparente e urbano.

Prego a fundo, olhar a fundo, o corpo

a vir por cima de ti, figurino

das intenções mais coerentes, fio

do fumo do escape com que rodas,

reages ao intervalo da embraiagem:

meu filho, nos caminhos da cidade,

no caminho do teu rápido olhar,

travado como uma imagem -

- olímpica! A absorver o Tempo.

Manuel Fernando Gonçalves

http://sites.google.com/a/lerdevagar.com/home/

Torces o corpo em sintonia com o ritmo
grime, qualquer coisa não bate certo
porque o grime não é para a tua idade
nem para o teu corpo. É mentira
que todos possamos dançar tudo, por
amor de Deus. Mas há uma dança perene
que nos envolve, quando nem é
para amar e só para estar abraçado
à noite, contigo na noite. O ritmo
parou e ouve-se a nossa respiração,
quase sem se perceber quem respira,
pode ser até que um de nós esteja
morto, e eu abrace um morto, ou apenas
um corpo muito cansado de dançar.